A Dolores Ibárruri en el XX aniversario de su muerte
Tú pelo de nieve,  lejos tus ojos, tu voz de palabra húmeda, de la que   cala a los pueblos. Tu vestido de difunto, muerto. Tu mano obrera, de ferroviaria y raíl, de mina y pico, de hoz despierta,   de sindicato del metal, de local y barrio.
  Buscad a Dolores, en el mitin, en la calle prolongada de manifestación, en la huelga de fábrica y en el piquete de jornal y campo.   Encontrarla y hacerla mecha y barreno, cartel y cola, pasquín y algarada.